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Carrego dois olhos e não sei qual deles me pertence, o primeiro mantém-se altivo, vigilante, o segundo anda sonâmbulo, amoado, talvez cego de tanto ver, talvez seja o único que ainda não aprendeu a obedecer. Não que alguém (...) Leia mais

quando não há pedaços de mim em você além do meu olho no espelho não sei quem me vejo nem reconheço aquele tempo das saudades do porquê escrevo assim (...) Leia mais

Lisboa, outubro de 2026.   Há casas em que a infância não termina: apodrece. Os anos passam, os rapazes crescem, os ombros alargam-se, a voz engrossa, mas, dentro de certas paredes, permanece a criança que escuta os (...) Leia mais